quinta-feira, 3 de setembro de 2009

Duas imagens insólitas de Suzanne Opton, 1999

Schopenhauer (1788-1860)

Há um pensamento do filósofo alemão Schopenhauer, que li em "O Mundo como Vontade e Representação", que reza assim:

O ponto em que a Coisa-em-si entra mais imediatamente no fenômeno é aquele em que a consciência ilumina a Vontade.

A Vontade é, para Schopenhaeur, irracional. A Vontade, no fundo, não sabe o que quer. E, para educá-la, só há uma saída: focarmos as coisas que nos cercam (ou as coisas que imaginamos) com o Vazio da contemplação tranqüila, sem intenção, desapegada.

Segundo Kenzo Awa, mestre do Kyudô (Caminho do Arco), se quisermos acertar o alvo, devemos proceder assim: “Na máxima tensão, sem intenção”.

Algo dispara a flecha, Algo acerta o alvo.

Algo: outro nome para o Deus, para a quintessência.

Mas também Algo

diz pára de ressentimento

diz pára de medo

diz pára de mentir

diz pára de sofrer

diz pára de desamor

diz pára de pobreza

O Eu, que só será Eu se for um Vazio reverente, se torna o claro espelho do objeto. Wu wei: ação na não ação. Noutras palavras, o Eu deixa fluir, reverente, o Algo que o rege no íntimo; o Eu não se intromete, deixa a onda jorrar, a música ser música.

Vazio (Capítulo 1 do Tao): “Não sendo, podemos contemplar sua essência”.

Objeto (Capítulo 1 do Tao): Sendo, apenas vemos sua aparência”.

O Deus, segundo o Evangelho são João, “é Espírito”. E, sabemos, o Espírito sopra onde quer.

Se me permitem um exemplo: Na máxima tensão, o Eu profundo de cada um de nós contempla, sem intenção, a seguinte cena prosaica: um bule que verte chá fervente na toalha de linho. A Coisa-em-si (que é libérrima e irracional por natureza) é que retém a potência profunda do que está acontecendo com este bule que verte chá fervente na toalha de linho. Se o Eu se intrometer nesta imagem do bule que verte chá fervente na toalha de linho, o Eu só terá a fantasia, a farsa, e se transformará num bicho peludo de longas patas, mais conhecido como ego. Por outro lado, se o Eu deixar fluir a Coisa-em-si deste bule que verte chá fervente na toalha de linho, aí o Eu terá a presença do Algo, do Deus que, respeitado em sua ancestralidade, virá à tona e revelará ao Eu todo o Seu Mysterium.

E sendo Mysterium, é improviso, é Vita Nova, é Algo, é o Deus, é paraíso, é jazz do coração.

Nunca é demais recordar a etimologia do vocábulo Deus: vem do sânscrito –, onde é grafado D'jeus e significa lua clara no céu: mente silenciosa, sem sonhar.

De onde se conclui que o Deus, tendo forma lunar, é o feminino.

O Deus, o Algo, é luz, é consciência.

A quem o Deus serve, a quem o Algo serve? A todo Eu que tiver consciência do Deus, do Algo.

Quando pronuncio a palavra feminino, não me refiro à mulher, mas ao Ser, que tanto pode ser macho ou fêmea.

Há homens que são mais femininos que as mulheres.

O cano do canhão é o pênis masculino; os edifícios pontiagudos são pênis masculinos; o punhal é o pênis masculino.

A árvore é feminina; a pérola é feminina; o vento é feminino.

A Coisa-em-si: aquilo que independe do espaço e do tempo.

A Coisa-em-si independe da causa e do efeito.

Segundo Platão, uma Idéia é aquilo que sempre é, mas nunca vem a ser, nem deixa de ser.

Idéia: objetividade imediata da Coisa-em-si.

Para Schopenhauer, a Coisa-em-si é pulsão vital (a Trieb freudiana: força vital). Pulsão como discernimento vital? Ainda mais: pulsão como discernimento vital do discernimento vital.

Pulsão (a partir de um aforismo de Lacan): objeto jamais fixável de uma vez por todas.

Fixar o que não pode ser fixado, isto é função da arte que cria a consciência que ilumina a Vontade.

Para Schopenhauer a maior das artes é a música. Ele a menciona em "O Mundo como Vontade e Representação": se tudo findasse, ainda não findaria a música.



O texto acima, inédito, é um fragmento do livro O cacto e o angorá (o aqui e o agora) – A arte vazia do arqueiro de palavras, de Fernando José Karl.

Marie Šechtlová, 1961

A hora em que ela sente o coração bater na palma de sua mão: por suave, coração de organza a levar do ar os quebrantos e todo o fel: de resina perfumada sua voz vinda de antes do início do mundo: voz a arder em todos os cômodos da casa onde habita: ela é céu emendado a céu: não acaba nunca sua presença amorosa que chove nas plantas, nas pedras, nos animais.

Dave Heath, sem data

Quantas palavras, quantas nomenclaturas para um mesmo desconcerto: o que um dia vou saber, não sabendo já sabia: as rachaduras da parede emergem do escuro, enquanto escuto os estremeços das canoas naufragadas: aqui e ali, a única verdade é a dúvida: na casa de minha vó Ana aparecem trepadeiras florescidas, cactos, bambus: lá uma palmeira brota de um pátio, abrindo-se sobre o telhado: e agora, eu, Fernando, num relance insólito, sou esta pura cinza que tenta, ainda, ver o sujo mar: ignoro se a música sabe desesperar da música: se souber, pode que a cinza desespere da cinza e eu possa acordar de novo nessa praia Brava: tomo consciência da manhã no primeiro âmbar dos espelhos vazios, lavrados pelas lágrimas da noite.